Título lo titulo

Si es verdad que aprendes a quererme como soy y he sido:

No quiero que te marches cuando te doy la espalda, cuando rehuyo tus caricias, tus miradas, tus cariños, tus palabras lindas, cuando te contesta mi silencio y no te dice más que un viento helado, cuando mis miradas asesinas se posan en tus ojos cuando son tiernos, cariñosos e inofensivos.

Las palabras, han de ser especiales. Incluso las más comunes y habituales. Si me hablas como a esa chama amiga tuya, no te pediré que dejes de hacerlo, ni que cambies tus palabras. Te pediré que dejes de hablarme y entonces eso será especial.

"Yo quiero regresarme para Montevideo, España es una mierda y es culpa del gobierno, aquí todo es una mierda, aquí nadie me quiere, aquí nadie quiere a nadie, me quieren enterrar estas paredes; viva. Aquí nadie quiere a nadie".

Disque..."delirios". No me acusen de haber cambiado de tema.
¿Ella habla de España o de los españoles? ¿Cuán locos son los locos? ¿Cuán sinceros? ¿Cuán valiosas sus palabras, que son ignoradas como quien oye correr agua? ¿Es lo mismo sensato que cuerdo y loco que insensato? ¿No es la insensatez sinceridad en exceso la mayoría de las veces? ¿Las palabras hacen los sentimientos o sólo los intensifican? ¿Los sentimientos hacen las palabras? ¿Cómo hay que sentir para expresarse? ¿Acaso los españoles sentimos menos? ¿Nos expresamos menos porque sentimos menos o sentimos menos porque no nos expresamos? Sé que nada de esto es del todo cierto, pero un cuadro lo hacen muchas pinceladas.

Pero puedo amarte intensamente debajo de las sábanas, sin palabras.
Nada especial... dejando a parte las prohibiciones y los prejuicios, puedo amar a mucha gente debajo de las sábanas, sin palabras. En realidad a quien puedo realmente amar es a mi imaginación intensamente y en cualquier lugar, como me apetezca. Y no se enfadará cuando la rechace, no se molestará ciando no quiera estar con ella, nunca. Y ella no se amará con nadie más que conmigo, y para ella sólo yo seré especial.

"Te dejo que seas infiel, pero no desleal".

Dame algo realmente especial o volveré a ser cruel. No derritas sólo mi piel, sé mi melanoma. Me estoy muriendo tan rápido... y te doy la oportunidad de ser partícipe.

"La vida no pasa tan deprisa, pero por si acaso disfruto".

Sé-lo.
Be-lo.
Bello, hermoso.
Rencoroso.

Susurros en tu paladar

Otra noche más.
Todas son iguales..., iguales; cuando tú no estás.

¿Por qué no puede ser como en las películas? Donde la realidad se arregla tan fácil como en los sueños. Donde los sueños son sólo una prolongación de la realidad.
Por hoy me basta con una escena.



Sin pausas, sin publicidad.
Quiero protagonizar
susurros en tu paladar.
Acariciar suavemente
el techo de tu boca.
Poco a poco y lentamente
deshacernos de la ropa.
Como en comedia amorosa
intercambiar nuestros cuerpos.
Ser yo tú, y tú yo;
y reírnos sin decir ninguna cosa.

Levitar; o caminar sentados.
O dar vueltas
siempre para el otro lado.
Inventar lámparas que se encienden
y apagan con cada beso.
Que llame a la puerta
si quiere molestarnos algún hueso.
Tratar sólo con los hijos de la Luna.
Fingir que somos amigos imaginarios.
Pasar noches en ayunas
por no dejar de mirarnos.
Pasarlas en vela
por usar los candelabros.

Prender la luz
para ver cómo amanece.
Adelantar el reloj
y atrasar los calendarios.
Entrar juntos al mundo
que hay detrás del armario.
Cantarte todos los días.
Esposarnos con un hierbajo.
Perder el llavero entero.
Y nunca, nunca, nunca...
molestarnos en buscarlo.

¿Y el amor? [14/02/09]

Esta mañana me desperté en un inmenso jardín de rosales. Cerré mis ojos cegados por el Sol radiante, me levanté del césped húmedo, me sacudí las gotitas de rocío. Y no tuve ganas de abrir los ojos de nuevo para mirar las hermosas rosas. Sentí el aroma de las flores mojadas, de mi piel etérea, del idilio que pasó fugaz por mi mente. Emprendí el camino a tientas, sin miedo de insectos ni espinas...


Hasta donde me lleve mi hemisferio derecho...









Puedo ver un arcoiris por entre mis pestañas desordenadas, mientras se revuelven todas sus partículas. Mi aura se agita en un placer inmenso formando los colores más extraños del planeta.

- No sé cómo es que llegué hasta aquí.

- Hermoso, ¿cierto?

- Idílico. Este lugar es más bello que el Edén. Y tú, ¿cómo viniste a parar aquí?

- Entré por la puerta.

- Ohh... Necesito saber dónde está esa puerta, quiero mostrarle a alguien este lugar.

- Nunca reveles el emplazamiento de los lugares hermosos.

- ¿Por qué?

- Porque si lo haces, toda su belleza desaparecerá.

- Hm... quizá tengas razón. Pero pienso casarme en este lugar.

- No, este paraíso ha de conservar su hermosura y está creado para ser ocupado solamente por dos personas.

- Exacto, mi enamorado y yo. ¿No te importará salir por esa puerta y quedarte afuera un ratito?

- ¿Y el sacerdote?

- No necesitaremos sacerdote.

- De todas formas, yo no soy una persona.

- ¡Ah! ¿Y quién eres? De antemano te digo, no quiero que seas nuestro sacerdote... No quiero de esos en mi boda.

- Bueno, seré quien quieras que sea.

- ¿Y no podrías dejarnos sólos?

- Se me selló la puerta al entrar.

- Ya veo... Entonces serás mi vestido.

- Yo no soy un vestido.

- Pero puedes serlo, eres de un blanco pálido, puro, reluciente e irisado. Como el caballo blanco de Santiago.

- Está bien, seré tu vestido. Pero primero tendrás que desnudarte.

- ¡Pero qué...! Tápate los ojos.

- Bien. Antes de traer a tu enamorado... Falta algo. Uhm, ya decía yo que aquí no cabía tanta gente...

- ¡¡No quiero sacerdote!!

- ¿Y el Amor? ¿Dónde lo metemos?

- Linda palomita blanca... ¿acaso no te diste cuenta que el amor es este sitio?


:)

La Historia de Mi Egoísmo

Muero.
Muero de una felicidad tan lúgubre, que ya ni los cuervos me visitan de madrugada. El presente es más oscuro que sus ojos y el futuro más cegador que la misma muerte. Tanto brilla el futuro, camino hacia el Sol con los ojos semiabiertos, pero con frío. No me llega acá su calor y el resto de las almas se desvanecen en un segundo. En ese mismo segundo en que miré el reloj y me pareció ver una mirada en sus pupilas. El mismo en el que me escabullí de una imagen i-rradiante, según muchos, de la cual me gustaría destruir el negativo.
Porque he dado un paso atrás. María apagó el candil del porvenir, quedando yo a tientas con mis miedos húmedos.



Me encantaría tener el valor suficiente para decirte que ya no aguanto más. Que es inútil, que a pesar de todo me siento sola.Que colgar el teléfono es un infierno. Que todas mis madrugadas son un suplicio, feliz o no...un suplicio. Que mis amaneceres dejaron de existir cuando te fuiste y que cuando creo despertar... tan sólo fue un delirio producido por el recuerdo de tus pupilas clavadas en mi inconsciencia.
Me pesan los besos, las caricias, me pesa el AMOR, me pesan mis nervios y tus manos tibias.
Quisiera suplicarte de rodillas que regreses; y ya no te marches, porfavor, no te marches...
A veces pienso que estaría mejor siendo para ti aquella perra que degollaba corderos sin piedad, aunque luego se pusiese a llorar como una magdalena. Exactamente cuando no me importaba correr el riesgo de perderte y que cuando no la jodía, la cagaba. Precisamente cuando en mi escala, mis intereses iban por encima de tus intereses.
Pero maldito seas mi amor... esque esa última vez... la última vez destruiste mi egoísmo, descubriendo un dolor prioritario; me dueles. Esa última vez, la convertiste en la última hasta la siguiente, me juraste esperanza infinita hasta nuestro nuevo encuentro. Ahora ya no tengo valor para pedirte que vengas conmigo...

Tú, nosotros; y luego yo.

¿Qué?

¿Que por fin te calmas?
¿Que no temes perder el alma?

¿Tu armario es tan pequeño
que ya no te entra el sueño?
¿Tu almohada está encamada?

¿Y tú obligado a tener
la cabeza en los pies?
¿Los pies en la cabeza?
¿O al revés?

Lo único que sé es que ME DUELEN LAS VÍSCERAS.
Que no río ni en las vísperas.
No me acuses de escribir algo que no vale nada...
porque estoy enajenada
y este dolor que he creado
está algo mareado
y lo cuido y lo mimo con dedicación,
es lo que llaman alienación.
.
.
.
O quizá sólo me estoy convirtiendo en un alienígena.

Gris

Removiendo las sábanas , mis entrañas grises se despiertan para ver nacer el nuevo día. Dorado el iris cambiante , niña chiquita. Y ciegas observan el horizonte de hielo , fulgores anaranjados iluminan sus grisáceos vapores.


- Sol... , Sol . ¡Niña!

- ¡Ah! ¿Qué querés?

- Se me perdió una idea...

- ¿Una idea?

- Sí , se me perdió y no sé por dónde buscarla.

- Bueno , entonces empezá por el comienzo.

Así la intrépida se vio en el Norte , buscando aquel resquicio de pensamiento. Mas no halló nada excepto un paraje desierto y lúgubre , aunque de un blanco puro como las flores de azahar; cielo aturdido , desplomado sobre la aurora.

- Oiga , amiga.- la aurora se sobresalta , serpenteante , cambiando de tono- amiga , ¿Acaso vio por aquí una idea deambulando perdida?

- ¿Una idea? No mija , no vi nada , lo siento.

- Ooh...¿Y dónde podría buscarla?

- Puedes comenzar por el final y así acabarás antes. Pregúntale a mi lejana amiga austral.

Y al Sur fue , para regresar rumbo a ninguna parte , sin respuestas. Llegó a un pueblito en un valle y rompió a llorar. Lloró y lloró , el pueblito se tornó en desastre , escombros arrollados por el torrencial y el gris del cielo , odiado. Entonces fue vagando por ahí , hasta que volando bajo se encontró con un hombre que meditaba en la cumbre de un otero. Se acercó a él y el hombre le sonrío. Miró al cielo esperando agua y la nubecilla , emocionada , comenzó su llanto mainamente y sin descanso. Y así fue que se quedó a vivir por esas tierras en donde la gaita sonaba alegre y los cielos grises y lluviosos formaban parte del corazón de las gentes. Desde entonces llueve allá donde halla un gallego con la idea perdida...

"Ésta , ésta , es mi tierra."- pensó la nube entonces , llorando siempre donde la morriña toca la naricilla de cualquier persona... , sea en el viejo , en el nuevo mundo o en la Luna.

¡Síganme Los Selenitas!

Voy a recortar la Luna
y pegarla en vuestros ojos
pardos , azules , negros , del color de la aceituna.
Quitaros vuestros piojos
y agarrarme con las patas;
inyectaros veneno tranquilizante,
alejaros de las ratas,
sentiros en un dolor punzante.

Voy a recortar la Luna,
congelarla y quebrarla en mil pedacitos
acostándome en su cuna.
Echarla en la sopa de garbancitos
que es comida para ricos;
plateada , alta en metales pesados
para los anémicos ( o anímicos ).
Mercurio para envenenados.

Que voy a recortar la Luna
y colgarla de vuestras ventanas
y que mientras desayunan
estén de luna , de huevo o de mala gana.
Sacaros una sonrisa
sea a base de torturadoras cosquillas,
no hay que tener prisa;
cuidado con las cuchillas.

Y voy a recortar la Luna
de un paisaje campestre
para mis amigos, de estas noches alguna
regalársela a los que dieron en parar
en este mundo de extraterrestres.

Caotízo-te , Caotíza-me , Caoticémo-nos.

Viajaremos a-(M)arte.
Quiero cocin-arte;
para comerte.
(Esto es la muerte).

Lo echaremos a suertes
entre lenguas fuertes
así te desarme
y no logres besarme.

Ven a matarme.
No sirve acecharme.
Tus colmillos me inyectes,
tu saliva y mi sangre se infecten.

Quede yo pálida , inerte.
Mi lengua seca para lamerte;
y atrancarse.
Tu piel dispuesta a disolverse.

Todo se desbarate;
disparate.
No hagas caso a los precedentes,
llámennos cuerpos incandescentes.

El principio del fin está en el ambiente,
todo caos será insuficiente.
Prepara tus dientes...

Guárdate los besos.
¡Muérdeme los huesos!

Inspiración , no recuerdo tu nombre.

Y en un arrebato se arrodilló y me tendió caballeroso la mano para subirme al escenario:

- Sólo bailar , estoy casado.

Mis ojos se preguntaron por qué habías estado mirándome todo el rato.

- Qué linda sonrisa. Había pensado " qué niña tan seria , apartando a todo el que se le acerca ".

Esque ellos no sólo bailan. Tampoco se ponen de rodillas por hacerme sonreír. Quizá para mirar mi culo.

- Eres muy joven.

Tú eres joven , a secas. Demasiado entrados los 20 para estar en este sitio.

- Te ríes como diciendo " no me importa si no te gusta mi sonrisa , yo me río ". En algún lado chocaron cuatro ojos sinceros , reflejándose la verdad en una mirada fija; el amor se construye con el tiempo.

No entiendo por qué , pero lo sé.

» ¿Qué haces bailando con esta chica? Tienes novia.

- Ella lo sabe.

Sólo bailamos. ¿No te casaste?

- Somos jóvenes.

Tu serenidad se perdió entre las líneas ; las líneas en el oyuelo de tu sonrisa dulce y simpática de hombre; casado.
El aire se encontró desorientado en un sentimiento sin explicación , colmado de madurez. Mis ojos sinceros buscaron en mi corazón los que le faltaban para ser cuatro. Hallaron un aullido continuado.


El amor se construye con el tiempo.

GRACIAS.

El día en que iba a morir

Como tantas noches , caminaba de un rincón a otro de la más concurrida de las calles solitarias. Los labios moviendo mi conciencia , la ausencia cavilando en su existencia inconcebible. No hay tiempo para chutar latas , pisar colillas , arrastrar los pies entre el cuarzo centelleante del granito. No importa ya...

Lo peor que le puede ocurrir a un enamorado del amor es no tener a quién amar. No hallar momentos oportunos ni plata para comprar chispas que hagan vibrar sus terminaciones nerviosas. Lo peor que le puede pasar a un artista de capa caída es advertir su elitismo hipócrita. El sentir que relacionarse con la gente de este mundo no vale la pena da fuerzas para mandar a todos a la mierda y conseguir estar a solas con su eterna amante , la única inerme mientras siguiese apreciando la bendición de la vida.




Y así cada noche solitaria era llenada de placeres oscuros , aunque incompletos. Ella fue ganando territorio en mi lecho a medida que se volatilizaban las palabras y se atenuaban las ligaduras emocionales hacia todo lo mundano. Se hizo con mi alcoba , con mi cama , con mi alma y hasta con mi más preciado tesoro , se adueñó de lo que yo sentía por Lola , la de la sonrisa radiante.
Y en cuanto todo fue de ella , lasciva , aterradora , comencé a sentirla... A sentirla en esa paz que me fue recorriendo músculo a músculo , que me fue serenando neurona a neurona. Así , vencido por ella , anestesiado , dejé de notar el tiempo... el tiempo que nos hace envejecer y nos permite realizar hasta la más simple de las acciones se volatilizó , así como mi percepción del mundo. Las cosas se evaporaban , mi entorno estaba difuminado , los objetos se volvían líquidos , todo fluía... incluso yo. Las voces eran inentendibles , desordenadas sin-sentido.
Se me hizo un nudo en la lengua , me encontré atrapado en una burbuja , diluido. La grave-dad se a-gravó , el suelo atraía mi cuerpo con gran fuerza , sentí cómo me disgregaba en finas esferas como de mercurio sobre el colchón. El ambiente era plácido y aterrador , borroso , nada tenía importancia...Todo estaba bien y yo era su marioneta.

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La toqué... la toqué y fui parte de su ser , me alejé de mí mismo para ser de ella , me alejé el máximo para sentirla plenamente... , me pose-yó y ya no era yo...
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Hice el amor con la muerte.

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Interminable...


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Vislumbré la media Luna de una sonrisa , la de Lola. Y poco a poco esa luminosidad fue perdiendo interés , yo la quería , los pensamientos se sucedían de izquierda a derecha , había estado jugando con mi vida. La lámpara del cuarto se balanceaba levemente y yo... yo ACÁ ESTOY para contar que tuve sexo con la misma muerte... y así , así mismo la vencí.

Primate Más Común(mente llamado)

La expresión ausente en un mar de sonidos diáfanos que distorsionan todo el exterior dominado por la voz tácita que te habla en tono de preocupación. El techo con manchones de humedad. El vaivén y la mirada perdida del no me importa una mierda. Las venas... La sensación de enamoramiento multiplicada por un millón , la euforia y casi el delirio. ( Mira otra vez al techo que tiene enfrente ).
Todas las vueltas de cabeza adormecidas , todos los ojos que te miran ( de nuevo al techo ) , el aire viciado que apenas respiras... ( no respiras ) [ Hey huevón , respira (!) ].
Y un polvo sucio pardo cocacola ( impresiones de avance y retroceso ) , ínfimo cachito de algodón , burbujas pequeñas de ebullición y punta de aguja a cambio de una porción de cielo.

Cerrar los ojos , sólo un momento y darse cuenta al abrirlos de que sólo vuelan sueños , imaginaciones , deseos de tan plácidas sensaciones. Y tú ahí tirado , sin techo ni Luna , sudando de frío , temblando de ansiedad y nerviosismo. Doliéndote las carótidas o las yugulares o las vértebras , quizá los tendones o alguna parte de un músculo... quién sabe , dolores en todo aquello que sujeta tu cabeza que trata de desplomarse , cansada de todos esos escalofríos.
(Ya hace casi un año que no toco tu sangre) Tú tratando de convencerte de que todo es psicológico y de que debes tranquilizarte. Que tu puto cerebro loco te engaña , que no me necesitas , que el hecho de tan sólo imaginarme en tu cuerpo no tiene efectos sobre tus neurotransmisores.

Mirada Futuríst-ic-a

Abre los ojos por primera vez en el vientre materno , grabadas esas imágenes en 3D.Al salir estiraja sus más de doscientos huesecillos que chillan llantos de vida. David crece rápido según algunos y a sus 9 años ya espera con ansia la mayoría de edad de las dos cifras que todavía se cuentan con las manos. Entre algodones , como tantos otros niños hoy , como los príncipes que murieron. En el colegio neuralizó un cuentito antiguo de terror:


«« Don Antonio descendía cada mañana las escaleras desde su quinto piso , le daba los buenos días a la vecina , que salía a la misma hora e iba a trabajar.
Don Antonio ascendía cada noche las escaleras hasta su quinto piso , le daba las buenas noches a la vecina , que llegaba a la misma hora cuando volvía de trabajar.
Un día Don Antonio no necesitó subir las escaleras y se sintió mágicamente maravillado de aquel trasto metálico. Las huertas que veía desde lo alto de su quinto piso dieron paso a un colegio en el que estudiaron sus hijos sin tan siquiera pagar un duro. Vio construir una gran avenida bajo su quinto piso y no le desagradó el olor a alquitrán , que no era peor que el metano desprendido por las vacas de su pueblo. Un día a Don Antonio le diagnosticaron cáncer y al mes estaba muerto ( gritos de asombro ) ( Se rumorea que en tiempos todavía más antiguos te morías de gripe ).
Un día Mahoma no fue a la montaña y la montaña se quedó quieta. Un día una vaca se tiró un pedo perfumado y nadie estuvo allí para olerlo , con lo que también las personas en la India enfermaron de encefalopatía espongiforme ( se llama así porque el cerebro se te queda como una esponja y no precisamente porque chupe conocimientos , sino algo así como un queso gruyere ). Un día Dios murió y el médico que hizo todo lo que pudo sigue vivo.
Y aún con Dios muerto los nietos de Don Antonio iban todos los domingos a la catequesis , donde un muy cínico cerdote hablaba en nombre del resucitado muerto y bien muerto , según dice y mantiene el médico que hizo todo por perpetrar su resucitesis.
" Tenéis que estar muy contentos si mañana morís - les decía el cerdote - porque iréis con Dios y allá todo es mejor ".
Hubiesen sido sus palabras una imprudencia inexcusable si al día siguiente veinte niños se hubiesen tirado por la ventana , pero como sólo se tiró uno , el niño tenía un trauma y sus padres pasarán un tiempo en prisión por maltrato psicológico. »»


David se paró a pensar en cómo el cuento estaba escrito y le sorprendió que los padres de aquel niño fuesen encerrados por algo que ahora era de lo más casual. Los niños de su edad ya no se tiraban por las ventanas , que todavía existe la muerte dulce del cianuro , principal causa de la creciente contaminación atmosférica.
Respecto a las comodidades tecnológicas ya había oído hablar. Su tatarabuelo , que vivía con él en casa , le había contado sobre ese invento llamado ascensor . Estaba claro que su generación , la de los niños con teléfono móvil , no entendía los trastos de ahora. El STU se les atranca cuando quieren comunicarse , pero supone que será producto de sus ya 144 años. Algunas veces sus padres han tenido que gastar energía innecesariamente para ir a buscar al tatarabuelo , que todavía no maneja muy bien la RTTI. Así como sus bisabuelos se fueron acostumbrando , supone que el tatarabuelo también lo hará , a pesar de su defitelepia.
Otra cosa que le parece curiosa esque sigamos hablando español.

Uy , es hora. Nada más agua y una gotita de HCN. Nada , nada más.

Amigas

Un día te despiertas con los ojos ya abiertos. Sin ganas de mirar atrás ni de conquistar el mundo con una canción ridícula. Y nos ponemos a recordar viejos tiempos , con los ojos cerrados. Por momentos me produces un eterno escalofrío inevitable. Hablemos de papel de fumar , de tornillos y engranajes , del sabor a metal. De la especie de cosa que se mecía de hielo , de mi risa mercurizada. De que hay veces en las que te echo de menos. Demostremos que a pesar de las frivolidades varias y las apariencias agrestes o floridas , o ambas de nuestras vidas , seguimos siendo amigas. Seguiremos siendo amigas :)

Delirios varios

Y escuchando filosofía mis pensamientos se vuelven más metódicos. «Allá donde fueres...» y me doy cuenta de que soy semejante imprudente.
No necesito a nadie que me diga cuándo helarme ante el que se acerque y cuándo buscar un amigo fácil. Soy de las que lo hacen todo al revés. Puedo ser la persona más cruda y cruel , la más tierna y cursi , la más orgullosa y también pisotear y comerme mi propio orgullo.
Ni una gota... ni una gota más de sangre. En lugar de eso me gustaría ver mi sangre desparramada , metiéndose por los surcos entre las baldosas , caminito caminito de tensión superficial , soplo un poquito y ves mi sangre conquistar el mundo. Controlo mi cuerpo y si la mente se me escapa , sólo es un paso hacia la victoria , perdiendo la cabeza para alcanzar mi total dominio; guillotinada.
La estoicidad es para imbéciles y me da una vergüenza terrible haber querido ser imbécil alguna vez. Contradictoriamente admiro a las personas fuertes ("contrólate , sé persona") y no sé si es porque son más o menos personas que el resto del mundo.
MIERDA.
Mierda , mierda , mierda. Me estoy volviendo loca ( es lo que tiene dejar lo poco escrito para continuar otro día , en poco cambias de parecer).

Loca , loca , chalada. Ya no quiero seguir.

Loca , loca , chalada. Ya no quiere seguir.

De las que cantan , de las que se imaginan cosas en la ducha , de las que sueñan despiertas.
El agua a segundo más caliente para acostumbrarse al vapor tibio. La piel impermeable. Un calmante y un trago de tequila , no importa; su tacto lo puede soñar. De pronto alguien toca su codo , por detrás va ocupándole todo el cuerpo en un abrazo en donde nada se escapa; se queda sin aliento.

How i wish , how i wish you were here.

Y ya la dermis comienza a ser insensible , no quema y abre el agua fría , los mareos son más frecuentes , el sueño quiere que cese su respiración y respira forzadamente , porque es suya , su vida. Y poco a poco ve pasar el tiempo , ve como el agua helada no eriza su piel , que no siente , pero igualmente la humedad arruga las yemas de sus dedos... TIEMPO y comienza a delirar: conejitos blancos , té y relojes. Relojes. Relojes.

«Y es que la diferencia horaria es cosa grave» ¿Y desde cuándo? Quizá y fuese más normal tener la misma hora en todo el mundo , pero la concepción de las horas fuese distinta. Así como para unos diciembre significa invierno y para otros significa verano , pero para todos Navidad. ¿No es la diferencia horaria un descubrimiento de la globalización? Pero es obvio , si nos remontamos a la antigüedad , que los relojes de Sol funcionan del mismo modo aquí o allá. Eso sí , en Islandia lo tendrían crudo para saber la hora. Pero no llega la tecnología a todas las partes del mundo al mismo tiempo. Ni siquiera el mismo tiempo llega a la vez a todos los rincones.
Entonces en alguna mente otra idea estúpida. ¿Ya los egipcios tomaban cuenta del tiempo? Siempre me imaginé un egipcio y un reloj de arena. Y... a un individuo "relojero" que le diese la vuelta al susodicho aparatejo y llevase la cuenta de cuántas veces lo giraba cada día. Oye , ¿y el vidrio no es un descubrimiento más reciente? ¡Ah!Ni idea.



DEBÍ ATENDER EN LA CLASE DE HISTORIA.

Unified Theory - Not dead

Something tells me
That a drop of your wine
Is sweeter than mine

Someone scared me
Into opening my mind
And drank the poisonous wine

I know I'm not dead
Oh God, no I'm not dead
I know I'm not dead
Oh God, no I'm not dead yet

Something tells me
That your cigarette smoke
Will not make me choke

Something scared me
And I haven't let go
I must face this alone

I know I'm not dead
Oh God, no I'm not dead
Oh God, no I'm not dead yet

The more I believe
The less I enjoy this life
The less I need anyone
The more I need you

The more I need you
The more I need you
The more I need you

I know I'm not dead
Oh God, no I'm not dead
Oh God, I'm not dead yet