Y con tu espíritu.

Es un hombre cansado , de abundante barba. Cree notar el tiempo deslizándose entre sus dedos. Conoce la historia , no le aburre. Uno de esos viejos que todavía saben jugar al escondite inglés. Y se acerca a la desembocadura abriendo muchos caminos. Mas el delta no es de agua dulce ni salada.

. . . En el nombre del Padre , del Hijo , del Espíritu Santo . . .

Hacía largo tiempo que no se le veía en una misa. Aquella iglesia siempre le había inquietado. Creo que ni siquiera es católico. Hay quien se lo reprocha y quien le da las gracias. Hay quien reza porque siga siendo así. Su cara se me hace conocida... , conozco LA historia. Nunca antes había visto a este hombre. Transmite paz... y quizá sólo sea un buda descarriado. Nadie le motesta. El pobre viejo sólo intenta desempeñar su inusual cometido lo más amenamente posible. Yo... Yo nunca he tocado un ángel. Aún.

Amigo Félix.

Quiero ir contigo

A jugar un ratito

Con el osito

De la Osa Mayor

En tan poco me acabé.

Oír gotear sobre el metal de la pileta , se cuelan por el sumidero una a una. Voy a cerrar el grifo; en la cocina se me rompe un huevo en las manos. Juego en el baño a deslizar mis dedos por sus membranas.
Ya es noche , no sé que haga aquí. No lo sé. Las ideas ya no me visitan , a nadie ya le importan mis constantes vitales. Al menos a mí no demasiado. Más mariposas revoloteándose en frente de mis narices. No sé qué es lo que pretenden pero lo disfruto. Me siento llena mas mi mente no responde a ningún estímulo. La pared blanca del pasillo perdió todo su encanto. Mi mente no está en blanco , ella repite lo que yo no quiero oír. Quiere que llore y lloro , aunque todos los motivos le parecen pocos.

- Manda a este mundo al diablo , porque yo quiero ir al cielo.

Allá donde brilla Arturo , Júpiter nunca esquiva mi mirada desbocada. Me oyen clamar y no se tapan los oídos. Alcanzado tal punto el cielo me la devuelve. Sólo buena energía y de la rica. Tan bien me sentía hasta que se cobró el sentido de las lágrimas. Tan alienada por éste que todas las incoherencias parecen pocas dada la lógica. Ya no necesito ayuda , solo tengo que dejar que sigan brotando.
Una vez más me imagino el mundo un poco más perfecto. Mas yo no estoy allí.

Palabras prestadas.

Palabras prestadas , almas heridas , opciones equivocadas , rompecorazones.
Palabras robadas , historias repetitivas , conversaciones según guiones , canciones.
Palabras erróneas , bocas tapadas , húmedas córneas , tachones.
Palabras salvadas , típex , re-grabaciones , arrepentimientos , equivocaciones.
Palabras descolocadas , pícaras , malvadas , faltas de buenas intenciones.
Escritos no escritos en papel , malas improvisaciones.
Hablares ajenos fáciles inspiraciones.
Despedidas agitadas , prontas reconciliaciones.
Verbas malintencionadas de bondadosos corazones.
Órganos perdidos.

Arrastrado hacia habitaciones impregnadas en tóxicos.

Y las uñas se las va clavando con más intensidad a cada línea que recorre con sus pupilas mientras se ve arrastrado sobre baldosas en incomodidades futuras enemistades presentes inconformidades dementes en mentalidades obsesionadas en banalidades precisas en palabras desagradables de carácter faltos de ingenio podridos de frío congelados de nitrógeno líquidos de temor cagados de risa locos de remate.

REMATE el veneno por mis venas y no por las suyas.

Tras cristales encerrado en alucinaciones.

Su expresión se arruga poco a poco , la piel se le agrieta en los recodos , la saliva se le atraganta entre los dientes , las manos aprietan el tobillo roto , está loco. Es el puto amo del manicomio.

Vosotros que tan bien pensáis , que tan bien veis lo que miráis. También escucháis lo que sentís pero nunca lo compartís. Qué es lo que habláis si poco os servirá de mucho. Sólo mentiras huecas cabezas peladas frutas comidas pieles desnudas mujeres ¡fritas con patatas! asadas en calores mojados en sudores producidos en ardores quemados en cenizas manchadas en vinagres inflamados en odios reforzados en rencores motivados en falsedades pronunciadas sin remordimientos definidos sin adjetivos vacíos en significado llenos en sentimientos adoloridos en mentes retorcidas en colores abundantes en sabores fuertes en situaciones precipitadas en decisiones malinterpretadas en razones convincentes de opiniones imprecisas.

El maniático parece saber lo que dice cuando habla cuenta cuando comenta contagia adereza cuando sazona enriquece.

¡Basta!

Se me-lo llevan.

Por la mañana.

En cada lágrima que se escurre por mi escote. En tus nudillos , en tu dolor , en tu sangre. En tanto que te metes dentro de mí , en tanto que tus ojos gritan a tu piel se le escapan los llantos. Mientras chillas dices , cuentas , lamentas. Tus labios no pronuncian ningún sonido comprensible , tu actitud lo dice todo. Y todo se convierte en saladas gotitas que resbalan por el pasillo y manchan mis torpes rodillas de líquido rojo.
Que me digas te digo. Nacer , morir... hay quien dice que es todo lo mismo , cambiar de existir. No te pido que creas en Dios mas puedes tener fe en mí.
Existo , existes. Tan fácil como ahora extiendes tu mano para tocarme. Abrázale tantas veces como puedas. Cuando marche existirá y si no me crees te lo demostraré.
Ya cuando tu primera célula se partió a la mitad te habían pensado como muy poco el cuádruple de veces. Cuando se te pierde algo sabes que sigue por ahí , en alguna parte. Aunque hayan fundido el oro para hacer una sortija , tú recuerdas cómo era antes de haberlo perdido. Sientes cada molécula de su metal , cada impureza en su cuerpo. Sabes que tu memoria no se ha inventado nada.
No me pesa tu cabeza , te pido que seas tú quien la recline sobre mi hombro. Lo mío son solo daños colaterales. Sigo aquí y permito que te pierdas mientras te encuentres pronto.


Más sangre , cristales rotos , paredes derribadas , muros en ruinas.

No hay tiempo de más , luego te veo , amor.

.

.

.

Pero qué hiciste... ¿Qué coño hiciste?

El beso no fue como el que habían esperado en la madrugada. La bofetada de después tampoco.

La conciencia del mundo va en aumento y las respuestas que inventan ya no nos satisfacen. Queda el sentimiento y el pensar descontento.

Lo brillante del cielo.

Y aquel que fue a Venus y allí se quedó.
Desde entonces , hará un año que Venus brilla con más fuerza , de noche y de día.
Y no volvió , jamás regresó.
Desde entonces fue rechazado por muchos.
Allí se fue , aquí nos dejó.
Y admirado por personas como yo.
Allá arriba , en el cielo se instaló.
Lo veo todos los días , me habla , me vigila.
Venus le gustó.
Y a mí también.
Allí está y un regalo nos mandó.
No te canses de vivir , viejo amigo.

Allá abajo.

Se observa un impecable y blanco cuarto de baño . Preparado uno de agua bien caliente , el espejo empañado en vaho. Sin decir palabra entran con cautela al cuarto dos mujeres sin más ropa que sus respectivas capas de terciopelo granate. Una de las mujeres trae una paloma en las manos y la otra va dejando sus huellas bermejas en los puros azulejos del suelo. Mientras se despojan de sus capas y se van metiendo en el óxido de hidrógeno se intuye un hombre tras la puerta. Éste no se ha esforzado demasiado con la vestimenta. Tan pronto pone un pie en la fría y húmeda cerámica vuelve atrás y tras un minuto de susurros del rozamiento de sus ropas se aproxima a la bañera totalmente desnudo. Porta un brillante cuchillo de plata dispuesto como para defenderse de algún imprevisto que pudiese surgir. Sentado tranquilamente en una recargada silla , un mago cristiano. Parece estar totalmente sumido en un extraño y profundo sueño , fumando en su pipa de brezo y con los ojos como platos , absorto por el ritual. Una vez los tres luciferinos remojados , la primera degolla a la paloma con el arma blanca. Luego se mira , orgullosa , reflejada en el metal precioso. El líquido que los baña es ahora rosado. El hombre no duda en relajarse mientras el mago se lamenta del imposible regreso a su Edén. Entonces el filo de plata recorre con fuerza la espina dorsal de cada uno de los personajes bañados en sangre. Dos de ellos le ayudan con unos estiramientos a la mujer de la paloma. Sentada con los pies cruzados , empujan su espalda hacia adelante mientras el corte se ensancha en su lomo y su cabeza queda sumergida en el líquido coloreado. Estaban eufóricos y presentían que la realidad subyacente se manifestaría. Así estuvieron unos treinta segundos cuando brusca y súbitamente la mujer se levantó sobre sus dos piernas y abandonó el ritual. Los otros dos individuos parecían estar asqueados. En estos momentos suena en la mente de nuestra amiga poco devota una hermosa melodía al laúd. Ella sigue buscando su flor azul.
Je le remercie mon ami.

Romanticismo , Matemáticas y Música.

Soy una imbécil. En cuanto a palabras y a cualquier clase de trazados me podéis llamar de todo excepto artista. Sigue este Romanticismo de trasfondo en mi alma , pero volvamos a lo que me interesa. Dejemos volar nuestros pensamientos. El subconsciente está reservado para ocasiones más especiales. Mi imaginación nunca campa a sus anchas por aquí. Sola sólo me puedo inspirar de soledad y lo demás lo expiro. Y mi soledad no puede ser expirada por palabras , ¡Jamás!

Mis impulsos electromagnéticos siempre han funcionado mejor cabeza abajo , asique comencemos por el revés.
Mi soledad es un Mi. Un Mi y un mí.
Mi
Y lo siguiente es lo contrario a mí , lo contrario a la soledad. La siguiente eres tú , mi La ; el sentimiento que se vive.
Mi La
Una canción suele tararearse LaLaLá. Mi La , mi amor. La Mi La , amor soledad amor.
Sigamos , Mi La , Re-pito. Re es él.
Re
¿Escuchas su voz? Y creo que es evidente que Sol sol yo. Digo , que yo soy Sol.
¡Hola , Sol!
¡No , no habéis entendido nada! Mi amor , La soledad es Re sin Sol. ¡Porque todos necesitamos luz para caminar sin tropezarnos demasiado fuerte! Los grandes golpes causan traumatismos , roturas de algún posible aneurisma. Los muy grandes golpes causan la muerte. Es tan evidente como que Si viene después de Sol. O antes , pues recordad que empezamos por el final. Es decir , que Sol es más importante que Si. Bueno , ¿quién no es más importante que una mísera verdad? ¡Las verdades siempre acaban jodiendo las vainas! Si es la falta de fe.
Mi La Re Sol Si
Y bueno , a Mí ya me conocíais. Pero está clarísimo que el amor y la soledad son tremendamente incompatibles. Pero la última [ primera ] está para solucionarlo todo , pues amor entre amor es igual a uno. Entonces digamos ; Mi amor , La soledad es Re sin Sol por Sí entre Mi amor. ¡Esto es porque a Sol se le cae el amor por todas partes!
Mi La Re Sol Si Mi
Pero simplifiquemos. Si Mi entre Mi es uno , uno por todo lo demás es todo lo demás. ¡Suerte la de Re y Sol de seguir existiendo! Es decir , La soledad es Re sin Sol por Sí. ¡Pero es realmente difícil omitir la primera y la sexta! Yo diría que son de las más importantes [ ¡quizás por eso haya dos! ]. ¡En sí el amor es bastante importante! Quiero decir , si se tiene fe en Re. Llegados a este punto no podéis negar que la ciencia no se me da del todo mal.
Mi (La=Re-SolxSi) : Mi
La=Re-SolxSi
¡He descubierto la soledad!



¿Escucharon a esa niña? Es una niña muy graciosa que nunca dice lo que hace. Perdón , que nunca hace lo que dice. Ella hoy menguó , menguó. Se cansó de ser grande justo cuando dijo que no lo haría. Es una niña muy seria. ¡Pero al fin y al cabo es una niña!


Adiós Lucifer.
Hasta pronto , Alicia.

Sigue siendo 26. Ag ( Plata?)

Los hombres también se cuentan sus cosas...

- Hoy es un día como otro cualquiera. . . (?)

- ¿Lo es? - Una voz femenina al otro lado del teléfono.

- 26 de Julio. . .

- ¡Ah! Ya... - un suspiro de reconocimiento.

- Un día como hoy nació la mujer de mi vida.

- ¿Ah , sí? - se hace la loca.

- Hoy será un día especial.

. . . tú , tú , tú . . .

A todos nos gusta observar tras un árbol...

"La que te hace sonreír , la que te cambia el ánimo , la que te consuela sin consuelo , por sus coherentes estupideces darías tu cordura... porque es ella"

Está ahí , mírala; corre , vé. Pon tu mano en su hombro , díselo.

Querida... tú:

No encuentro el momento de decirte lo que aquí vengo a escribir. Me gusta verte conversar con tus amigas agitada y alegremente en los descansos. Ésos saludos graciosos por los que aparezco y desaparezco de tu vista vez tras otra. Sé que estás molesta porque él no se acordó de felicitarte.

Yo no puedo hacer mucho y no se me da escribir como un caballero andante , pero te deseo que cumplas muchos más y esta carta , lo único que puedo regalarte. Y tengas por muy verdadero este sentimiento que aquí vengo a confesar... , pues esta no es cualquier postal de cumpleaños. Te quiero con toda mi alma. Muchas felicidades , Platón.

Ahí , sobre su mesa.

- ¡Verónica , Verónica! - risas - ¡Es él , Vero! - más risas.

Una chica sonrojada se dirige hacia todas partes mirando nerviosamente hacia ningún sitio. Él la recibe con un beso y un ramo de rosas rojas.

- ¿Pensabas que una sola carta era digna de tu cumpleaños?

¡Felicidades , Vero! =)

Café.

Caminando entre la noche , patos dormidos ; anoche te recordé.
Recordé aquel beso bajo los fuegos artificiales. Como siempre , los ojos bien abiertos , aquélla sin perder detalle del firmamento.
Noté el calor de aquella madrugada , el agobiante humano. Casi desnudos el sudor atraía tu cuerpo contra el mío como si de imanes de polos opuestos se tratase y la energía que desprendían nos la aguantábamos. Ni queja del asfixiante mientras nos pudiésemos sentir el uno al otro , mientras nuestras pieles contiguas intercambiasen vapores. Mis ardientes lágrimas se mezclaban con el sudor en el ambiente , alivio cuando soplabas mi carita. Casi ya los dos a la cazuela no había intención de moverse un milímetro. Te entretenías jugando con los cordones de mis pantalones cortos. Tus caricias inmóviles me estremecían y tu aliento movía mi pelo. Cansados , el plan era no hacer nada. Cualquiera que nos viese juraría que fuésemos parte del decorado del lugar. Como por arte de magia la ventana abierta , noche de Luna llena volaban cartas por la habitación y la gallina incitaba al cambio de acto. Suavemente , por el costado y de la cabeza a tus pies; me escurría. El rozamiento dejaba su marca , quemaba en mi memoria.
La misma en la que todo se estropeó. Y salimos de la casa corriendo.

Invítame a un café.
Cierra hoy los ojos y sorbemé.

Un día.

Escucha ese murmullo de las copas de champán.
¿Champán?
Sidra , vino , ron , vodka , tequila. ¿¡Qué mas da!? Cualquier vaso hace ese sonido cuando tus dedos suaves lo rozan.
Que sea ron.
Ron.
Dulce.
Color miel.
Venezolano.
Dominicano.
¿Qué?
¿Cual?
¿Cacique?
Ron Barceló , ron Barceló (8)
Estúpida publicidad - se choca con el marco de la puerta - ¿Quién apagó la luz? - Sus ropas se vuelven pegajosas.
En poco tiempo se ve apretada de abrazos - pegajosos - por todas partes.
Ron , ron , ron , lá botella de ron (8)
¡Felicidades!

Adicción.

Una imagen en su mente y fluyendo con rapidez la tinta en su bolígrafo nota esa responsabilidad en las manos. No teme nada , la disfruta ; tal inflado de psicotónicos sus dedos se deslizan a velocidad extrema por las cuerdas , el papel ya no le sirve para nada; mientras , su euforia se hace cada vez más eléctrica. Respira su voz tal inhalando cocaína y llega a creerse un dios. No dispuesto a hacerlo sólo se lleva la droga consigo.
-¡Dame más!
La pipa no le niega nada en tanto que pueda disfrutar de su música.
- ¿Volverás?
Las fuerzas le fallan , tirado en el suelo mojado cuenta enanitos verdes mientras espera que alguien lo lleve a casa. Entonces se da cuenta de toda la mierda . Pero H está allí.
-¡Mi Heroína!
Una vez dentro . sale y entra sangre de su cuerpo con la ayuda de un cuentagotas. Esa gota que se escurre se la comparten , por si se cuela algo a través de la epidermis. Y entonces todo cesa , nada corre excepto tranquilidad por sus venas , despacio. Sólo está ahí sentado , mirando a la pantalla mientras nada importa ; sólo el placer que le causó una vez dentro. El techo está bonito , los problemas no abruman a nadie. ¿Qué importa?
- ¡Ya no puedo sin ti!